Летописец
Давний стих мой
Я – недостойный соглядатай судеб,
своей хандры и глупости людской,
Прошу, Творец, води моей рукой.
Я видел
Люди строят дни свои
Из кости, камня.
И жизни каменеют, костенеют.
Другие из гнилой травы, и рвется все.
Я видел,
что многие, как птицы
Играют с ярким.
Другие
Скучают серые, как мысли дурака.
Всем благодарен я за их старанье.
Все прилежно заносил я на пергамент.
Одна судьба мне не дает покоя.
Он был ровесник и приятель мне
И в нашем каменном и пыльном городке
Мы ели юность и купались в ней.
Когда-то.
Когда-то мира трепет он хотел облечь в слова
И стать поэтом. Звучащей флейтой...
Кем же быть еще?!
Душа играла странные мелодии без звуков.
Слова за этой музыкой не успевали…
Таинственная тень его мелькала по-заговорщицки
И все предполагали,
Что где-то там в неведомых углах
Листы стихов срастаются в тома.
Кто знал его – уехали, другие – умерли.
В чужих краях судьба его водила.
И перед тем, как превратится в прах
Вернулся он, почтение и страх
собой внушая.
Мы встретились.
Его согбенность как-то слилась с прямотой
Улыбка с грустью, старость с ясным взглядом
Глаза спокойны были, как закат,
И слов его нездешний аромат
Рождал в душе тревогу.
Казался он чужим и детство наше
Миражом казалось.
Спросил я: где скитался ты?
В незнаемом,- ответил странно.
-Что делал там, скажи, что было?
— Не знаю, как ответить, чтоб понял ты и не унес обиды.
Хотел я стать вне времени и судеб,
мне все, что их касается не нужно.
А так,
Я с миром говорил и он внимал,
Мир говорил и впитывал я жадно,
Искал я солнце в собственной груди,
Пытался умереть, не умирая,
Хотел увидеть человека без тоски,
Без утешенья плакал,
Любил любви не дожидаясь,
Стал одиноким без надежды,
И засыхал я в собственной пустыне,
И пировал на собственных пирах.
Искал, как в сказке, то, про что не ведал.
Все… жизнь прошла...
Я, вспомнив назначенье летописца,
Хранителя чудесных манускриптов
Спросил: А где твои стихи?
Он улыбнулся и сказал: « В глазах моих»
0 коментарів